Damián había llegado a la cripta abandonada con una ambición terrible. Él no buscaba la inmortalidad, sino un cambio fundamental en su propia esencia. El texto antiguo, roído y polvoriento, que había robado hablaba de un proceso doloroso pero necesario para alcanzar la existencia superior.
Preparó el círculo con tiza de hueso molido y encendió las tres velas negras, que ardían con un fulgor pálido. A medianoche, comenzó a recitar el cántico vibrante, una secuencia de sonidos metálicos y fuertes. El aire en el pequeño espacio se hizo denso y opresivo, casi físico.
Cuando llegó al clímax, sintió una punzada intensa en el pecho. Sus huesos comenzaron a moverse, no a romperse, sino a reestructurarse con un sonido espantoso. Se agarró a la garganta abrasada, incapaz de detener el dolor inexpresable que lo invadía. El mundo se volvió un remolino violento de sensaciones extrañas.
El ritual no terminó. Se detuvo a mitad del camino. Damián se vio transformado en una cosa a medio hacer, una abominación. Sus extremidades eran demasiado largas y su piel, ahora escamosa. Levantó su mano deforme y vio que las uñas eran garras. Había logrado su objetivo trágico, pero no la perfección.
Ahora era un ser de juicio, atrapado en una agonía constante, sin poder morir ni completar la metamorfosis final. Su nueva vida sería un tormento eterno.
